Corta-fitas

«Até missa ouvia aos domingos, coisa que nenhum cão fazia. Aninhava-se a seu lado, e ficava-se quieto a ver o padre, de saias, fazer gestos e dizer coisas que nunca pôde entender. Foi a seguir a uma cerimónia dessas que o doutor chegou à terra. Todo muito bem vestido, todo lorde. Quando viu aquele senhor beijar a rapariga, atirou-lhe uma ladradela, por descargo de consciência. E o estranho, então, olhou-o atentamente, deu um estalo com os dedos, a puxar-lhe pelos brios, e teve um comentário:

- O demónio do cachorro é bem bonito!». (Do conto Nero, in Bichos, de Miguel Torga). 

Cachorra. Lindíssima. Vão lá três anos de luto.

Tinha tudo: a mansidão e a obediência, o faro e a boca, uma almofada para transportar as perdizes. Além, é claro, do olhar - uma expressão onde cabia a amizade, a dedicação, a saudade, o mimo...

Três anos de luto chegam para umas palavras tardias, só agora. Palavras a fugir e a escorregarem como um desabafo, incapazes de se levantar para contarem o sucedido. Desapareceu. Ponto. Levada, suprema vergonha, por alguém.

Ficou apenas um triste, premonitório, adeus no seu último retrato. Como não o ter percebido a tempo?