Corta-fitas

A tarde de domingo deixa irresistivelmente cair as pálpebras na esfumada conclusão de que afinal ainda somos bons, é nosso o Mundialito de futebol na praia. O calor levou toda a gente, só de longe a longe um vulto percorre as ruas da cidade. Impera um silêncio de montras desinteressadas e, sobretudo, a absoluta ausência de planos. Apenas restolha o torpor dos corpos, o eco cada vez menos distante da debandada de Agosto.

O mais decorrerá depois com assinalável ligeireza. Até a Volta a Portugal em bicicleta... O Tempo é indisfarçavelmente isto - um discreto intervalo entre um verão e outro verão.

E apenas o parque parece manter algumas cores, alguma frescura, um tom de voz todos os dias renovado ou diferente. Os seus repuxos, a sincronia das suas erupções. Como qualquer desaproveitado lugar de memórias, onde jamais viverá a mesma noite de dança e os ontens serão sempre a tristeza de alguma incompletude.