Corta-fitas

Os anos trazem, os anos levam. Ao longo de todas as horas de todos os dias de todos os meses. E da pose sonsa, aparentemente sempre igual, da cidade, no silêncio traiçoeiro do Tempo a caminhá-la, ora para perto, ora para longe. Como se o regresso fosse o momento esporádico do reencontro com tudo no seu lugar tantas vezes já ausente. Como se não houvesse o chegar da partida nem o construir da ruína. Ou vozes, por toda a parte vozes, idas ou vivas, todas presentes como o prolongado estar das árvores e das pedras.

Três voltas do planeta depois, a cidade. As memórias parando e arrancando nos semáforos, esquinas delas, ângulos tão dificilmente rectos, alinhados, na indisciplina dos sentidos e na percepção das estações - sobra inverno onde não se vislumbram os comboios e os eléctricos...

Onde estão vocês, encontros diários de outrora, lojinhas de balcão sonolento? Definitivamente na fantasmagoria?