Corta-fitas

Ia-se lá. Contra os protestos da assistência, os avisos dos prudentes, o escarcéu das vendedeiras nazarenas. Ia-se lá.

O olhar fixo da gaivota parece pedi-lo. Medo? Paralisia? Fome e sede?

Ia-se lá.

Não é impossivel a pedra esteja doente, salitrada, sabe-se o quê da força com que a terra a agarra?! Fuas Roupinho, dez séculos de lenda, a escarpa muitas e muitas dezenas de metros a pique. Uma morte certa, tão no fundo, estilhaços caindo sobre a praia.

Debaixo do azul carregado do sol dessa tarde - ia-se lá!

Talvez a medo, rastejando sobre a esponja empedernida, joelhos ensanguentados, os dedos de alguém tacteando os tornozelos estirados, derradeiro elo de segurança, obviamente um símbolo, tudo muito vagaroso para não irritar a pedra, não assustar a gaivota... Ia-se lá...

E com meia sardinha na mão, a chamá-la, a modos de quem cativa um gato. O braço esticado, o corpo sempre colado à aspereza daqueles nódolos. Ia-se lá!

Mas antes de lá chegarmos, um bater de asas piado, lúgubre, indolente. Mal-agradecido. Um voo curto e o poiso na amurada, em outra saliência rochosa, talvez. Mesmo ao lado. Com igual expressão parada e curiosa, impassivel. Afinal não amedrontada.

De nada valeria praguejar. Nem dar o tempo por perdido. É assim a Natureza. Apenas se tinha ido lá... escusadamente.