Corta-fitas

Uma topmodel com cauda, orelhas interessantes, olhos assombrosos 
e nariz especial. Nem ooooohhhhhhs, nem aaaaaahhhhhhs, nem óscares.

Vi ontem pela primeira vez (em gravação, porque não tive paciência para ver até ao fim quando passou na TVCine) o Avatar, de James Cameron. Fiquei muito bem disposto.

Este cozinhado de misticismo de saldo, ambientalismo histérico do tipo be one with nature, auto-suplício civilizacional, serôdio remorso pela chacina dos índios, condimentado com um mea culpa a cada minuto, cheio de alienígenas virtuosos e gente horrível como nós - esta incrível bambochata com os cordelinhos todos à mostra, teve, há um ano, se bem me lembro, um número recorde de nomeações para os óscares; afinal, ganhou apenas óscares marginais (o dos efeitos especiais, por exemplo, julgo que por causa dos cordéis). Foi seguramente porque os juízes fugiram a sete pés desta sopa, e entregaram, à pressa, os óscares a outro, que calhou ser The Hurt Locker, pouca coisa, mas bem melhor.

Nem a topmodel azul com voz de bagaço, olhinhos mal mortos, derretida de paixão ou assanhada como uma gata, aos beijos ou aos pulinhos, nem o regenerado herói/traidor, conseguiram fazer o que a cena patética na proa do Titanic fez. Nem ooooooohhhhhs, nem aaaaahhhhhhs, nem óscares.

A próxima cerimónia de entrega dos óscares, vê-la-ei, portanto, confortado. Ao contrário do que dizem alguns críticos cinematográficos, a Academia tem bom gosto, facilidade em identificar a contrafacção, e a sua sabedoria é grande.