Corta-fitas

Leio no jornal que os britânicos são o povo mais eurocéptico do Velho Continente. Sinto-me rodeado de eurocépticos aqui por Albufeira: todos agarrados ao copo de cerveja que vão emborcando como se já não houvesse água potável no planeta. A poucos metros de mim está uma loura de olhos azuis. Inglesa, obviamente. Tem cerca de 30 anos e pesa seguramente mais de cem quilos: é daquelas pessoas para quem o neologismo hiper-obesa foi inventado. Graças a Deus: usa fato de banho - não devia haver biquinis para o número dela. Faz férias com o pai, um senhor de cabelo branco aparentando 60 anos. Têm ambos o mesmo facies triste. Imagino-os residentes num subúrbio de Birmingham, a segunda maior cidade britânica, que visitei na adolescência - nunca estive numa cidade tão feia e tão triste.

O pai vai enrolando cigarros com tabaco retirado de uma pequena caixa de folha. Estende-os já acesos à filha, que os fuma sofregamente, como se o stock mundial de tabaco estivesse prestes a esgotar-se. Nisto, ela levanta-se da espreguiçadeira, dirige-se à borda da piscina e rebola literalmente lá para dentro. Há um momento de susto. Mas não: aquela massa flutua (só podia). Aposto comigo mesmo que não consegue dar mais de dez braçadas seguidas. Perco a aposta: conseguiu onze. Pára, ofegante. Imagino-a a devorar seis big macs empurrados com três litros de Coca-Cola: é a altura de me afastar dali.

No bar, joga-se o Holanda-França: Robben, Van Nistelrooy e companheiros dão baile ao detestável conjunto comandado pelo detestável Domenech. Por uma vez, sinto-me laranja.

- Já sei. Quer Strongbow - diz, sorridente, a menina do bar que conheci de véspera.

- Hoje vou experimentar cidra irlandesa, em homenagem ao referendo. Traga-me uma Magners.

Daqui não vejo a minha vizinha de piscina, presumivelmente eurocéptica e hamburgófila. E Robben acaba de marcar o terceiro golo holandês contra a França. Quem falou em Europa unida? Porreiro, pá.