Corta-fitas

Albufeira, mesmo nesta altura do ano, é quase tão inglesa como Gibraltar: a todo o momento imagino ver a Union Jack hasteada nos mastros reservados à bandeira nacional. Ingleses low budget enxameiam as esplanadas da praia da Oura onde se oferece "english breakfast" completo - danish bacon, Heinz baked beans, english pork sausage, fried egg, hot buttered toast e outras porcarias prontas a disparar os níveis de colesterol dos súbditos de Sua Majestade - por módicos 2,99 euros. Sabendo nós a que alturas estratosféricas anda a libra, não custa supor como o sol algarvio é cada vez mais aliciante para a pérfida Albion.

Estes devotos do Sun e do Daily Mail alternam a palidez lunar com o tom característico da lagosta após umas overdose de raios ultravioletas a que se expõem com metódica desplicência. Vejo-os aproximarem-se: parece que vem aí uma manada de bisontes encharcada em cerveja morna. Refugio-me no bar do hotel, felizmente às moscas à hora do futebol: os ingleses, que não se qualificaram para o Europeu, ignoram olimpicamente o certame. Mesmo assim, o hotel dispensa a emissão em português: vejo o emocionante Itália-Roménia, torcendo para que os italianos não ganhem. No ecrã gigante, passa a emissão da ITV Sport. "This game is nice 'n open", diz um dos relatores de ocasião, que percebe tanto das subtilezas da bola como eu de física quântica.

Por toda a parte, um jornal algarvio. Em inglês. Chama-se The Portugal News e traz uma manchete que me tranquiliza: "Fuel flows again." Circula uma carrinha anunciando em altos berros tourada em Albufeira. "Don't miss the sensational bullfight." Nem na Índia ouvi inglês tão macarrónico...

A Itália falhou mais um golo. A menina do bar, obviamente estrangeira, vem perguntar-me o que bebo - obviamente, em inglês. Peço-lhe uma cidra - Strongbow, fresca, sem gelo. Em Roma, sê romano. À saúde da Roménia.